C’eravamo solo noi, il silenzio della marina e quell’aria sospesa che arriva sempre prima di qualcosa di grosso.
Ero a Sibenik, in Croazia, con il mio amico Luca, a bordo della sua barca a vela, la Illyria. Eravamo ormeggiati nella nuova marina, entrando sulla destra del golfo. Una posizione tranquilla, riparata, di quelle in cui la notte scorre lenta, quasi immobile.
Poi è cambiato tutto.
Nel giro di poco il cielo si è chiuso, l’aria si è fatta elettrica e il vento ha iniziato a muoversi in modo irregolare. Era chiaro che stava arrivando un temporale serio, uno di quelli estivi sull’Adriatico che non fanno rumore subito, ma si costruiscono lentamente.
E poi i lampi.
All’inizio lontani, silenziosi, quasi eleganti. Poi sempre più vicini, sempre più potenti, fino a illuminare completamente il golfo e le barche intorno a noi. Il mare diventava bianco per una frazione di secondo, e subito dopo tornava nero.
È uno spettacolo che mi ha sempre affascinato. Non riesco a restare fermo.
Così ho preso l’iPhone.
Non uso cavalletti, non preparo niente di complicato. Ho una tecnica molto semplice, ma efficace: punto nella direzione dove vedo i lampi e tengo premuto il tasto della fotocamera, scattando raffiche lunghissime, anche centinaia e centinaia di foto.
In pratica creo una sequenza enorme fino anche a 999 scatti tutti nella stessa direzione e posizione.
È un metodo quasi “statistico”: so che non prenderò il lampo perfetto al primo colpo, ma aumentando il numero di scatti, prima o poi lo catturo nel momento giusto.
E infatti succede sempre.
Tra centinaia di immagini, ce n’è una che funziona. Una sola magari, ma basta quella.
Questa è una di quelle.
Scattata nel mezzo della notte, con il cielo sopra Sibenik che sembrava aprirsi a ogni scarica elettrica. Una di quelle immagini che non puoi davvero programmare: puoi solo esserci, aspettare e farti trovare pronto.
È anche questo il bello del mare.
Ti mette davanti a qualcosa di più grande, e tu puoi solo guardare, cercando di portarti a casa un piccolo pezzo di quel momento.
